Mario Caruso - Spazio web di Franco Garofalo

Caro Mario,

eravamo alla fine degli anni settanta quando ti ho conosciuto. Si era di marzo e per Spezzano illuminata dal rosso dei tanti fal ò, vagava un caldo odor di fumo mentre mille e mille faville spente come tanti fiocchi di neve si adagiavano dolcemente sui nostri corpi ancora protetti dai cappotti.

Erano anni in cui la gente non aveva molte occasioni per ridere. Anni di terrorismo, di stragi di stato, di guerra tra bande di malviventi, di lento ma copioso rientro dei nostri emigranti scacciati dai luoghi di lavoro. Di colpo le citt à erano diventate silenziose e tristi.

Col calar della sera le saracinesche si abbassavano presto, la gente spariva dietro i portoni grigi e sagome umane si potevano intravedere solo attraverso i finestrini di auto che sfrecciavano veloci. La televisione incominciava a impossessarsi della nostra vita. Ci faceva anche ridere, ma al chiuso delle mura di casa nostra insieme e solo con i nostri cari.

Ti conobbi tra litigi dove era stato acceso uno dei falò più belli di quell’ anno. Ero con colei che poi divenne la mia compagna di vita, quando sentii uno stridulo suono di trombetta e l ’ annuncio, in calabrese senza patria come può essere quello di un arbëresh che parla il dialetto regionale riprendendo le espressioni più vive delle tante parlate locali. Al tuo ingresso in piazza la gente scoppiò in grandi risate; risi anch’ io di quella figura un po’ fuori luogo, con indosso un cappotto dell’ aviazione militare stinto e troppo grande per il suo corpo. Risi di quell’ uomo dagli atteggiamenti remissivi, quasi paurosi, che però diventava autorevole quando faceva l’ annuncio di qualcosa che il brusio della gente non mi faceva capire. Mi pentii subito di quella risata ingiusta verso chi doveva vivere in quello stato esercitando il mestiere dello jettabannu, ormai del tutto scomparso nei nostri paesi. Chiesi chi fosse quella persona oggetto di tanta ilarit à e chiesi se non fosse ingiusto schernirla in modo così pesante. Un’ amica, continuando a ridere mi rassicurò:

<< mos u preokupar është Mafanxhiku ( non preoccuparti è Mafangicco ) >>.

Solo allora capii che era un gioco; una recitazione attesa e gradita da tutti i presenti, che mi ricordò l’ arrivo del pazzariello napoletano magnificato dal grande Totò.

Non voglio essere irriverente verso quell’ eccezionale artista, ma penso che molti personaggi, che nel tempo hai interpretato, sia stato lui ad ispirarteli. Forse lo hai fatto inconsciamente, senza minimamente pensare di imitare quel grande maestro della risata.

Ho letto molto delle cose scritte su di te, anche se non tutto, e nessuno ha accostato le tue maschere alla grande scuola napoletana. Tu, che non hai mai avuto, so anche che quasi sempre la rifiuti, la scena di teatro e, che travestendoti, ami disperarti nei vicoli del paese per mescolarti con la realtà del quotidiano, portando alla gente irreali personaggi, inattesi e graditi, racchiudi nei tuoi soggetti sia la grande umanità che il gusto del paradosso di cui si contraddistingue il teatro napoletano.

A me pare che le tue maschere siano del tutto dissimili da quelle goldoniane, perfette macchine della risata che si esauriscono con l ì ultimo atto della rappresentazione per rivivere all’ inizio di un’ altra, sempre ricche di tanta tecnica del ridere, ma immensamente isolate da ogni contesto sociale.

Non così è per i tuoi travestimenti. Popolari, a volte volgari, altre volte irriverenti, sempre spontanei, ma comunque ancorati a questa realtà e alla filosofia di un popolo come il nostro che ancora conserva – e speriamo a lungo nei secoli – il rispetto per l’ uomo, per i suoi drammi, le sue debolezze, le sue manie, i suoi sentimenti.

Guardando attentamente le tue creazioni porta a queste semplici conclusioni: paradosso, spontaneità e umanità possono essere individuate nelle sempre diverse maschere che crei brillantemente e che hai storicizzato solo con la fotografia. Caratteri che, quasi sempre viaggiano insieme, ma in alcune occasioni si distaccano per marcare, quasi volutamente, i tratti particolari di ogni personaggio.

In tanti anni le tue rappresentazioni, improvvisate e senza testo, le hai recitate soltanto una sola volta nelle strade e nelle piazze della tua Spezzano. Non hai, dunque, una scena stabile dove è possibile vedere i tuoi personaggi; quello che hai ideato nei dialoghi o nel contatto con il pubblico della strada si è dileguato nel vento e nel tempo.

Di tutto ciò poco esiste, se non una grande documentazione fotografica. Decine e decine di foto, uniche depositarie delle tue creazioni.

Mi hai chiesto di dare un giudizio su quelle immagini. Non è facile né giudicare né analizzare quel patrimonio espressivo che hai costruito con lungimiranza e che dovrai custodire con grande attenzione. In quegli album non sono raccolti solo i mestieri e i lavori che giorno per giorno svaniscono come le stagioni; lì ci sono sentimenti intimi e collettivi, che hai saputo coraggiosamente comunicare dietro una maschera e che possono essere capiti soltanto legandoli alla tua storia personale. In qualche parte ho letto episodi sulla tua infanzia. Racconti la fame, la grande e inestinguibile fame di cui soffrivi, la povertà che ti circondava durante il dramma della guerra.

Raccontando con semplicità di te stesso affronti i temi della paura, della sofferenza, della solidarietà. E’ bello il racconto di Costantino l’ albanese, che soffre nel sentirti piangere perché hai fame e che ti porta a rubare fichi pur di calmarti. E poi c’è l’ arrivo del proprietario che prima si avventa col bastone contro i ladri, ma poi, quando conosce le ragioni del pianto del bambino, si commuove e glieli offre.

Piccole storie umane, fatti reali e vissuti, che solo a raccontarli diventano scuola di vita, invito alla solidarietà, riflessione sul valore dei sentimenti e dei comportamenti di ciascuno di noi.

Racconti quei fatti non per auto-commiserarti, ma solo per ricordare i momenti tristi e travagliati dell’ infanzia sapendo che il filo conduttore della tua esistenza è stata la consapevolezza che ognuno di noi è costretto a viaggiare in quella lunga notte di cui parla il grande Edoardo e nella quale è facile perdersi o fermarsi, ma che pur dobbiamo attraversare per raggiungere l’ aurora di un nuovo giorno al quale seguirà poi un'altra notte.

Non sono un critico d’ arte drammatica né uno studioso di teatro e recitazione. Non posso esprimere giudizi che , forse, altri, con tecnica professionale e visione analitica, possono ribaltare in qualsiasi momento.

Confesso che neanche mi interessa più di tanto scendere in un campo che non è mio.

Voglio soltanto farti sapere che nelle tue foto ho visto l’ ironia sulla presunzione della gente, il sorriso che sminuisce le grandi sofferenze, la filosofia di questo Sud, così povero economicamente ma tanto ricco di umanità e solidarietà da viaggiare con decenni di anticipo rispetto a tante e tante altre regioni benestanti lungo la strada del pensiero civile e solidale.

Per questo ho accettato volentieri di esprimere il mio pensiero sui personaggi delle tue fotografie, anche se è difficile parlare di esse, perché parlano da sole, e, … sufficientemente.

I mass - mediologi, dicono che le immagini sono catalogabili come media freddi, ossia strumenti di comunicazione in cui la fantasia di chi percepisce rimane passiva e statica. Mi sembra che quei volti invertano questo schema di classificazione e si schierano nel campo dei media caldi per i quali la fantasia di ciascuno può liberamente esprimersi, inventandosi luoghi, immagini e figure interiormente personalizzate.

Le tue capacità espressive sono ben definite dalla complessità dell’ immagine fotografica. Ti si evidenzia una vis comica esclusivamente popolare. Organizzando il funerale di Carnevale, il matrimonio di una prostituta, riesci ad esaltare tutto il grottesco che lì immaginario collettivo ha accumulato nei secoli. Chi ti sta vicino e partecipa alla tua finzione diventa contemporaneamente attore protagonista. In questo modo, i tuoi occasionali partners si trasformano in personaggi comici al tuo pari.

A ciascuno di essi sai assegnare una maschera di grande efficacia e, così, il pianto della vedova, l’ attenzione dei suoi amici nel consolarla, pur nel grottesco dello sviluppo della recitazione, diventano espressioni reali che scavalcano la finzione interpretativa perché hanno indossato una veste recitativa che per tutta la durata della farsa diventa vera personalità del personaggio.

Andando a restringere la focale dell’ obbiettivo sulla vis espressiva della tua faccia, di riscopro attore ancor diverso e molto ricco. Non sei più semplicemente “lu jettabannu”, né la madre di Carnevale. Vai oltre, e inconsciamente scendi in mezzo all’ umana drammaticità che altro non è se non il sentiero che conduce al teatro napoletano. La maschera non fa solo ridere, piuttosto fa pensare su destino dell’ uomo. Essa è un volto che esprime i sentimenti, la storia, i bisogni del popolo calabrese, crogiuolo delle mille culture mediterranee.

Quanti contrasti espressivi si intravedono in quelle facce! In esse vedo la cultura contadina del villaggio meridionale in nulla accomunabile a quella industriale e metropolitana; ci sono sentimenti della festa, il magico momento della serenità umana anche se consapevole della sua caducità; ci sono le magiche illusioni popolari e le figure dell’ immaginario collettivo meridionale, i sentimenti di riscatto di una prostituta che dal fondo della sua emarginazione cerca la sua dignit à di donna.

Queste sono le sensazioni che ho provato nell’ osservare attentamente, quasi sacralmente direi, la catasta di immagini che tante volte ho rigirato tra le mani senza mai vederle uguali l’ una all’ altra. Per questo… ho concentrato lì attenzione particolarmente sui volti dei tuoi travestimenti. Non per rimarcare una differenza con quanti prima di me… hanno dedicato la loro qualificata attenzione ai tuoi personaggi, ma, solo e semplicemente, per evidenziare la ricchezza espressiva e trasformistica della tua faccia.